Je sens ses battements faiblir, sa force capituler, son entêtement se résilier. Je sens mes veines savourer cette stagnation rassurante, s’enticher de l’anesthésie embrouillant leur sens. Pourquoi vivre dans la douleur quand on peut tout simplement arrêter la vie ? Mourir les yeux ouverts, jour après jour, museler la souffrance, couvrir des cicatrices n’ayant jamais vraiment cicatrisées. 

Je glisse mes doigts contre cette chose sur ma peau, cette rigidité imitant les courbes de mon corps, feignant la chaleur du vivant. Ma cage thoracique se resserre, se comprime, se réprime sous le poids de celle que je ne suis pas. Mon cœur est immobile et, pourtant, cette chose sur ma peau, cette carapace étranglant ma poitrine m’accuse toujours du même reproche :

— Tu aurais dû mourir à sa place.