Je m’appelle Mariaña Witches. 

Witches comme sorcières, même si je n’en suis pas une. 

Je n’ai que des bribes de souvenirs de ma courte vie, mais je me rappelle la première fois où j’ai débarqué sur cette île. Comme son air chaud et salé m’avait envoutée, me laissant croire que je pourrais même y vivre longtemps. 

Je me rappelle vaguement de rires, d’un regard aimé, d’une douce chaleur sur mes lèvres ainsi que de cet amour que je portais en moi et que je ressens toujours. 

Et je me rappelle cette étrange sensation de danger à sa proximité, cette dureté que je m’entourais pour faire face à mes peurs devant cet homme qui se disait mon père, à ces frissons de frayeur qui parcouraient ma nuque lorsque j’ai assisté au meurtre de la personne qui comptait le plus pour moi. 

Je m’appelle Mariaña Witches. 

Witches comme sorcières, même si je n’en suis pas une. 

Je suis morte à l’âge de 15 ans, à la fin du mois d’avril 1857, cachée avec un cadavre dans une pièce minuscule dissimulée sous le phare qui portait le nom à cette époque, de phare de Cap à l’Île. 

Une folie meurtrière… un phare… un grand amour…