Grégoire s’agenouilla sur le prie-Dieu en hêtre taillé dont la base spongieuse et la partie supérieure étaient recouvertes d’un velours pourpre. Les bras appuyés sur l’accoudoir, il fit semblant de se recueillir dans la prière pendant qu’il examinait attentivement le corps couché devant lui.

À force d’être en contact avec le monde criminel, Grégoire était devenu un homme prudent et extrêmement méfiant.

Depuis plus d’une minute, il ne quittait pas du regard le thorax du défunt allongé dans le cercueil. Même s’il n’y avait perçu aucun mouvement de respiration, il avait l’impression que celui-ci était toujours vivant, qu’il allait ouvrir les yeux et se lever d’un instant à l’autre.

Afin de dissiper le doute qui subsistait encore malgré ce que voyaient ses yeux, il tendit la main et toucha le dessus des mains du capitaine Victorin.

Elles étaient d’une froideur cadavérique.

Grégoire eut un frisson de dégoût au contact de la peau glacée. Il se retint de retirer rapidement sa main, de peur que son geste soit remarqué et mal interprété.

Il se trouvait un peu ridicule d’avoir pu penser, ne serait-ce qu’une seconde, que le capitaine Victorin aurait pu être encore en vie, qu’il ait pu sortir indemne de la situation inextricable dans laquelle il l’avait précipité.