Ah ! C’est tellement romantique de dormir à la belle étoile, d’observer les perséides en lançant des vœux ! Dormir à la dure sur un terrain boueux ou sur une plage de sable qui se cimente à mesure qu’elle s’imprègne d’eau, sous une chaloupe, en cuillère tordue, pressée contre toi, frissonnante, des heures et des heures à grelotter d’appréhension sans aucun égard envers la chaleur dégagée des corps, rêvant de l’aube ! L’eau de pluie s’infiltrant partout mouillant le peu de vêtements que nous avions pour nous couvrir, un ours noir attiré par les poissons, bavant sur notre trophée de pêche que nous aurions abandonné plus loin, venir ensuite nous renifler, gratter le sable avec acharnement et y passer une patte armée, éteint mes aspirations vers l’infini et assassine la poésie en moi. Ah ! C’est tellement romantique de dormir à la belle étoile.

À l’horizon, le soleil allait finir par disparaître derrière le faîte des montagnes, la vilaine bête ! Les nuages continuaient d’assaillir l’espace restant du ciel, insoucieux de notre infortune. Ça sentait la pluie, peut-être l’orage, ça ne sentait pas bon !